sábado, 5 de marzo de 2016

Estás tú que me leo el tochaco.

Subo de sacar a pasear a la perrita - Ohh sííí perrita, eres una mala perra - y son ya las 10 de la noche. Sí, sin duda la noche ha llegado. 
Así que voy a sacar de esa cartera de cuero de Camden ese boletito güeno de primitiva que me va a llevar a cumplir mis supuestos sueños que me llevarán al apogeo de la felicidad... o no.

Bueno. El primero lo tenemos. El segundo también. El tercero mierda puta. EL cuarto miera puta. El quinto it's mine! EL sexto putísima mierda. Sus muertos a caballo ocho euritos no son malos nunca no.

Así que Camden... de allí es la cartera, que ya mismo la tendré que jubilar. Y de allí era Amy Winehouse. O al menos por allí estuvo viviendo un tiempo.

Gran documental el de Amy. Si supiera hacer estatuas le haría una. Si supiera hacer música, le haría una canción. Si supiera ir al reino de los muertos allí iría. Esa tía era es-pec-ta-cu-lar. Me cagoen... Y ya se qe por la tele se mitifica, pero no soy precisamente un adolescente loca....
Es Amy. Más dulce que cinco kilos de azúcar a jierro por la mañana recién despierto. Era una monada.... y si me cruzo a Blake en su raza me cago.

Una auténica pena. Sabéis esto de que te arrepientes toda tu vida de no haber hecho algo? Pues nunca me había pasado tan intenso como el hecho de no haber visto a Amy viva, en concierto o donde sea. CLaro que tampoco tenía muchas posibilidades de hacerlo, ya que por España se dejó ver poco, y por aquellos tiempos la economía no estaba muy boyante.
Quiso el caprichoso destino que casi justo un año después de su muerte, yo me posara delante de su casa, en esos tres o cuatro árboles, después de ya llevar meses trabajando en London, las piernas me respondieron para ir a esa meca que es su casa. Qué pena.
Me la imaginé andando por la casa, peinándose, haciendo locurillas diarias como sacarse mocos y pegarlos por algún rincón. Joder. Me pregunto si los científicos cruza ovejas con pollo y clonadores de Dolly no podrían coger un poco de ese ADN y sacar una copia de ella. No... me parece que no.

La otra alternativa que se me plantea es ir a ver al hijodelagrandísima de su padre y forzarlo a mantener relaciones sexuales con su ex. Es lo único bueno me parece que ese bastardo ha aportado al mundo. Pero qué bueno!

Pobre Amy. Qué dulzura. 

He buscado artistas similares, españolas e internacionales. No results. Amplié miras y me fui al panorama internacional. La escena no ofrecía ni si quiera un estilo similar. Joder, si es que era única. Me tendré que contentar con lo que venía escuchando antes de ella y volver a mis orígenes. Black to to black (que no me malinterpreten Kase y compañía. Ese hip hop güeno).

Es una puta lástima y algo que me duele mucho que no pueda escuchar las canciones en inglés y saber lo que dicen en todas y cada uno de sus versos. Es algo que me joderá mucho siempre. Aunque también me pregunto si de entenderlo todo o ser bilingüe, me harían tanta gracia las canciones en inglés, ya que me fijaría más en lo que dicen y no tanto en como fluyen las palabras, eso que laman el flow. Me explico. 
Cuando no entiendes lo que dicen, todo suena a tonos melódicos que te importan una mierda si lo que significa es que se caga en tu pecho y violaría a toda tu familia. Es el cómo suena lo que mola. El flow le llaman los reggaetoneros y algunos hip hoperos.

Bueno. El caso es que muerta está. Y tú y yo y el resto de gente que lea esto, acabará bajo tierra o ardiendo. Pero... al final de todo, en el último suspiro... quién habrá disfrutado más? Amy en su corta existencia? O tú y yo echando la mayoría de tu tiempo en dormir, comer y trabajar? Poco tiempo libre queda en esta mísera existencia. La matrix está dispuesta, y el sistema establece que es lo justo tus cuarenta horitas, así que no vayas a pedir más que los sabios estipulan que para todo el tinglado no se les desmonte, sus ovejitas tienen que seguir así. Y así seguiremos. 101101111101


Beeee.



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